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| Yuval Yairi |
Ela lhe disse que estava cansada. Tragou longamente
o cigarro (voltara a fumar havia pouco tempo). Não olhava para
ele. Seu olhar estava parado em algum lugar entre a mesa da cozinha e o dia em que
se conheceram - o qual ela agora não conseguia mais lembrar, por
mais que tentasse. Estava cansada o suficiente para não conseguir dizer o que
pensava estar sentindo sobre eles. Ambos sabiam: Não dava mais pra enganar o futuro, o
passado se esvaía. E ele esperava sua própria voz que não vinha. Mais do silêncio
que marcaria o pra sempre. Os dois engoliram a seco. Abraçaram-se como puderam.
Ela saiu, era sexta feira, noite. Não disse se voltaria. A vida seguia lá fora. Talvez em algum bar, a saudade pararia.
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