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| Leia e Han |
Havia tempo que se
prometiam um reencontro, assim, despretensioso, apenas os dois. Como se fosse
possível esconder algo deles mesmos e só falar sobre a vida. Depois de tanta
correria, tantos desencontros e distância, umas cervejas naquele bar onde se
viram pela primeira vez seria o ideal. Ideia dela, sempre dela, mas, porque
não?
Ela surgiu mais linda do
que nunca, havia cortado os cabelos, nunca a vira assim. “O tempo, e o pilates foram
generosos”. Disse para ele em meio a um sorriso confidente.
A conversa alegre e
fluída do início da noite foi sucedida por uma intensa euforia intercalada por alguns silêncios nos quais
olhavam para os lados, para os copos de cerveja, para as telas inertes dos
celulares, menos nos olhos um do outro.
Já se encaminhavam para o
momento que certamente falariam sobre eles e o real significado de estarem ali,
quando ele, sempre ele, mudou o rumo de tudo para comentar sobre a inesperada morte
de Carrie Fisher naquele dia. Fã de Star Wars, confessou que Princesa Leia
tinha sido sua primeira musa do cinema, ainda na infância lá na década de 1970,
algo que, pelo tempo que ela o conhecia, claro, já sabia. Ela lembrou que no
início ainda sentiu uma ponta de ciúmes, mas depois passou a ver com ternura
aquela paixonite atávica de criança que ele (ainda) trazia.
Chegou a hora de se despedirem.
Sabiam ambos que aquela janela seria única, não mais teriam oportunidade assim
de se verem. Já na rua, antes dela entrar no táxi eles se abraçaram. Já sob
evidente efeito das cervejas, ele disse para ela que ela havia sido sua própria
Leia Organa. Ela respondeu que sabia, pois para ela ele sempre seria de alguma
forma o seu Han Solo. Porém, como na continuação da saga, também não ficariam
juntos para sempre.
Ela lhe deu um beijo
perto da boca e partiu.
Leia se fora. Duas vezes em um mesmo dia.
